Salacidades

Salacidades






Se acabó lo que se daba.


Se agotó la caja chica del banco de la procacidad.


Los nuevos miembros saben de antemano,


en su insolencia,


que el caudal de fondos es irrisorio;


y sin embargo, aspiran a morder los escarpines


de los machotes poderosos.


Todavía, estériles, serviles, agachados.


Los moderadores se atajan y renuncian.


Los directivos atan cabos, piensan y chamuscan


las viejas ideas de la supervivencia.


Al fin, el trabajo no se presume gratuito.


Chapeau, compañeros.


Los cachafaces están en el horno.


Las reinas que engordaban con elegancia


se arrepienten, y tergiversan sus pecados


en peinetón blancuzco y rodetes tumefactos por el


spray.


Dios nos libre de los parientes de la conspiración.


Los cómplices (bichos y dinosaurios)


tendrán que dar la cara con vergüenza


y devolver lo robado, porque el pueblo así lo exige.


Siempre el mismo excremento público


quiere entretener a la fauna


bajo el cataclismo de sus salacidades.


Son las estirpe de inclinados a la lascivia,


al escorbuto, la lepra, la miseria.


Hay que salir a matar mujerzuelas


que engendran hijos desorillados


con el dogal al cuello, jadeando como perras,


para no morirnos de pena.


La ponzoña trepadora dejará de estar de moda,


como el maní con cáscara,


el casco medieval,


la guitarra en el ropero,


y los zapatos de gamuza azul


amenazados y congruentes con su época


de despertares de vitrola cerril y faroles


cabrilleantes.


Se terminó la fiesta de los eruditos en convicción


y de payasos sin nariz de plástico.


Somos muchos, somos más, somos tantos


acodados, que casi


los estamos bordeando a todos.